Ráfagas de viento superiores a los 150km/h vuelan tejados, la ría de Londres se encuentra enrarecida, un color muy oscuro la ha convertido en un trazo sobre la cuidad, la gente se esconde en sus hogares, la tormenta no hace mas que comenzar, el sonido de alarma despeja las calles, el tráfico ha desaparecido.
La biblioteca de la universidad se encuentra frente a ella, un puente las une, el pasado y el futuro, la construcción de 7 siglos y la reciente. Dentro, en el departamento de ciencias situado en la cuarta planta investigan tres escritores, tres generaciones dialogando sobre las cuerdas y la materia oscura.
-Señor Keith Puede luchar para que no ocurra, pero es inevitable_ dice el elegante señor Cronwell.
-Debemos llamar, no hay tiempo_ grita Keith histérico mientras marca los números.
Un avión se desploma sobre la calle Delaware, el horrible estruendo llega a sus oídos.
-¿Como pueden atacar así?, no tienen piedad, no quiero morir señor Cronwell, haga algo, por favor._ Keith no encuentra consuelo, el viento aumenta su capacidad destructiva, el sonido es insoportable, no pueden respirar casi, están sofocados, sin fuerzas, llevan tres días sin comer.
... Fragmento de algo que no está escrito y que nunca se escribirá.
